La rosa no buscaba la rosa...

La rosa
no buscaba la aurora:
Casi eterna en su ramo
buscaba otra cosa.
(...)


Casida de la rosa . Federico García Lorca


Sí.
Existe una realidad que emerge de la idea de que
ella 
no necesita ser salvada,
ni liberada.


Porque se salva a sí misma,
se libera a sí misma,
ella misma es su ángel redentor.


En aquel tiempo, la rosa no buscaba la rosa...


Podría intentar averigüar
pero tal vez
ella ni siquiera pedía
sentirse querida,
sentirse escuchada,
sentirse atendida,
sentirse adorada
...


La rosa no buscaba la rosa...


La luz dorada de la
tarde en otoño
me recuerda que
su sola belleza
cautiva,
embriaga,
y hace que pierda el sur,
el norte
y cada uno
de los puntos
cardinales.

Crónica del año que va acabando

Este año que va acabando,
y que no ha terminado aún,
nos deja grandes enseñanzas,
profundas experiencias,
fragmentos de alegría,
retazos de poesía,
momentos de tristeza,
cotidiana melancolía,
avenidas grises y cielos de hormigón.
Luces y sombras
del ayer todavía.

Este año que va acabando,
no ha sido como el anterior.
Un tiempo diferente,
flexible
como el tallo de un junco
en la orilla de un río.
Aromático
como rosas tempranas
en el jardín primaveral.

Este año que va acabando
nos lleva
a deshacernos
de la cadena
que nos conduce
a ser esclavos del pasado.
A desasirnos
del poder que le hemos otorgado
a tanta cuestión banal.

Sólo la historia
nos dirá
pues es maestra de historias.

Hay poemas

Hay poemas 
que se escriben solos. 
Provienen del silencio, desde el que nacen,
y crecen en tamaño como los arroyos 
que se ensanchan hasta hacerse ríos.

Hay poemas que son invocaciones, 
llamadas telefónicas no realizadas,
conversaciones no mantenidas,
enumeración de deseos, 
construcción de emociones. 
El deseo no cambia nada,
pero edifica la senda,
abre el camino,
de la emoción almacenada.

Hay poemas 
que sirven 
para llenar tanta ausencia de tí,
para reordenar las ideas,
y buscar salidas 
a los complejos laberintos
en los que habita el alma.

Hay poemas que lo dicen todo,
hay palabras que no significan nada.
El verbo que se eleva a sí mismo
al filo de la medianoche, 
llega más alto 
si no exige demasiado. 

Hay poemas
que se escriben
y uno los guarda. 
Este nació del silencio 
para expresar la alegría 
que supone 
el recuerdo de tu sonrisa 
y su corolario. 

El lento amor espera

El lento amor espera,
no se apresura.
No corre en busca de,
no se refugia
en cómodas butacas,
se recicla a cada instante,
vive al día
y camina despacio.
El lento amor
se transforma,
en una hoja que brota de un árbol,
en una flor que brilla
con un vivo color,
en la pureza
de la luz del alba,
en un guiso
que se cuece a fuego suave.
Aprende
de cada error,
perfecciona
la técnica,
engrasa la mecánica,
rompe con los círculos viciosos.
Dice adiós a las gentes que no nos hacen bien.
Respira profundo, y continúa su marcha
como un tren que viajara por el incontenible
trayecto del presente.

Dedicado a los hermanos Quero

A los Hermanos Quero

La injusticia se muestra a sí misma. 
Hombres valientes, 
de acero callado, 
del hierro fulgente
del que están construídos los arados,
no estais solos en vuestra
siembra.
Aquí se adhieren a vuestra causa,
llegados de los diferentes lugares,
gentes anónimas
que claman
porque vuestra historia
sea contada,
porque vuestra fulgurante llama
de libertad no sea ignorada,
porque vuestro verbo justiciero
no sea desoído.
Hombres valientes de acero callado,
de metales traídos del subsuelo
ciudadano,
los disparos que se oyen
a lo lejos
no os acaban.

Poner distancia

Así como me tratas tú,
debería tratarte.

Para que comprendas qué se siente. 

Cuando uno ha dejado el alma,
no sólo en los versos.

Voy a poner distancia.

Nunca es tarde para hacerlo.

Distancia para sanar, distancia
para desligarme
de tu gris recuerdo.

No fue ni siquiera placentero.

Me iré sin rencor caminando las calles
como lo he hecho toda mi vida.

Me iré sin mirar atrás,
pues hace más de cuatro años
que habito en un desierto.

Quiero cambiar todo esto
y la luz que abriga mi alma
a diario, pondrá color alrededor.

Tengo tantas cosas que celebrar.
Por ejemplo, que sobreviví
a esta tormenta de verano.

Cambiar la canción

Cambiar la canción.
Pasar la página.
No hacer siempre lo mismo.
Mirar el presente con optimismo.

El amor que te tengo
no se ensombrece.
Es resultado de una forja de años,
tras las altas paredes de esta fábrica
donde el arte es adorarte.

Fuiste la imagen que creé a través de mis
anhelos.
Eres la imagen que creo en mi mente
sin mayor esfuerzo.

Cambiar la canción.
Superar el conflicto.
Pasarán primaveras sin verte
y en cada mes del año, compuesto
por sus semanas, sus días y sus horas,
no habrá un instante en que
no piense en ti
y vengas a mí
como una lluvia que regara los campos,
como una brisa suave que trajera el aroma
de las flores.

Realidades

"Ningún gran artista ve las cosas como son en realidad.
Si lo hiciera, dejaría de ser artista."
Oscar Wilde


En esta noche
como en cualquier otra no busco tu amor,
no busco el fruto
de dulzura
desigual,
pero siembro semillas
que llenan los versos,
de palabras.
Islas,
fragmentos de esperanza.


La realidad es aceptada.


A diario,
habitas en una torre amurallada
y yo no busco tu amor
en esta noche de luna aplazada.
Porque
el afecto se guarda en alacenas
calladas,
porque no se esparcen
sobre los campos
los posibles hechos del mañana
con la única vista
puesta en la cosecha.
Porque de mi corazón,
que está lleno
de gratitud
brota
la savia nueva
que incita a tu solo recuerdo
en la tibia madrugada.


 

hábitos

Hay hábitos que cuesta cambiar. Como el de enviar tantas cartas a sabiendas de que puede no gustarte recibirlas. Destierro esta última idea aunque debería tener en cuenta tu deseo de no ser buscada. Se me hace extraño ver un cuadro bonito, leer un poema, escuchar una música hermosa y no acordarme de ti.

Molino alto

"Cuando los odios andan sueltos, uno ama en defensa propia"

Mario Benedetti 

Molino alto,
que mueves tus aspas,
que tengas buen viento.

Que el clemente otoño
te cubra con sus bondades,
y que la esperanzadora primavera
llene los campos de trigales
para que en el verano
se recoja
el cultivo.

Molino alto,
que mueves tus aspas,
que tengas buen viento.

Enójate sólo lo preciso
cuando el cielo proponga
la tormenta
como único discurso.

Molino alto,
entiéndeme.
No tengo la fórmula mágica
pero preciso
escuchar la voz de ella,
la risa de ella,
oler el perfume del pelo de ella.

Perdona la molestia

Perdona la molestia,

yo pasaba por aquí.

Vine a decirte que en el amor uno no debe esperar nada pero debe

entregar todo y siempre se tiene derecho

al delirio civilizado.

Ése que a veces toma la forma de un poema,

de una canción cantada a deshoras,

de un baile improvisado.

No se trata de conseguir, se trata de dar.

Perdona la molestia,

yo pasaba por aquí.

La vida nos trata de usted.

Entonces mantengamos esa distancia de respeto

necesaria, ese equilibrio frío

y reposado. 

Las personas no son objetos.

No son bicicletas, ni lavadoras,

no son comparables

a los artefactos que paran su funcionamiento,

se apagan y se desactivan.

Perdona la molestia,

yo pasaba por aquí.

No vine cargado de reproches

sino de buenas razones.

Pero es el tiempo de esperar.

Lo haremos

con alegría.
El destino lo dirá.

Ventana sobre una niña

Se abre una ventana sobre una niña.

Ya me hice cargo y no hay nada que demostrar.

Comprendí la trama que surge, el laberinto que construye el sentimiento.

Pero nadie disputa el cariño, nadie lucha por mantener
su cuota.

Nadie ocupa el lugar que otro deja
en los ratos de ausencia.

En su alegría, en su melancolía, en su tristeza, en todos sus estados de ánimo,
brilla su estrella.

Con su pelo castaño, sus ojos azules como ríos del Norte,
su bondad, su espontaneidad y su inocencia,
¿quién no podría quererla?

¿Quién en su sano juicio no puede conmoverse
ante la luz que irradia de su mirada?

¿Qué mente perversa malinterpreta el amor
hacia ella,
que es limpio y sin duda,
que es entregado?

¿Darle afecto como un posible vehículo
hasta conseguir otra clase de favor
de parte de su madre?
No creo.

Porque en ese aspecto
son dos amores distintos con
casuísticas diferentes.

Uno es el amor hacia una niña,
que la considero como si fuese una hija.

Otro es el amor a una mujer,
por la que combato
desde las trincheras
en las que se refugia un ejército
insurgente.

Mejor sin promesas

La promesa se vuelve vaga, vacía,
cuando sale de la boca del que la dice
para no regresar al lugar del que salió.

Mejor he de amarte sin promesas de paraísos escondidos,
tras las cortinas de una habitación.

Pensándolo de otra manera.

Mejor he de hablarte sin promesas de posibles caminos,
de trenes que parten de una estación,
de senderos que se abren
en una mañana de luz.

Mejor he de escribirte sin promesas, sin palabras
que reflejen distorsiones
de realidades,
deformaciones de solitarias calles en las cuales
se escucha un bandoneón.

Mejor sin promesas.
Si tú eres la mujer que anhelo,
dame tu mano
y que la noche nos transporte,
sin promesas,
hacia un lugar de los dos.

Aceptar y seguir

Aceptar y seguir.
Aceptar el pasado, aceptar tu ausencia presente,
y no pensar tanto.
El abrigo que necesitan los niños es fabricado
por lentos telares
cuyos mecanismos suben y bajan
en movimiento armónico
y simétrico.
Ellos lo reciben con vivas y hurras y
una secuencia de abrazos.
Su tierno amor es
acompañado por sus alegrías infantiles,
por la comprobación
de sus progresos, por sus descubrimientos.
Ellos nos animan. Seguiremos adelante porque la vida no espera
y, porque cada mañana,
hay que levantarse para ganar el sustento.
El material. El espiritual. El colectivo.
Nada que demostrar.
Sabrás de mí por la línea que juntan los versos,
porque aprendí a no buscarte
cuando no quieres ser encontrada.

Otra vez adiós

Otra vez adiós.
¿Cuántas veces nos habremos dicho adiós?
Por eso prefiero decirte:
Hasta la próxima

Amor y materia

Compañera,
estamos hechos de amor y de materia,
y en ese devenir
de emociones, afectos,
somos almas
y encrucijadas propias del cuerpo,
que
recuerda un aroma,
un gesto o una mirada.

Pero no se vive del recuerdo,
y el presente apremia,
la vida es cambiante.

No ocupamos posiciones fijas
en el metal cotidiano,
ni brillamos de la misma forma siempre,
con la misma intensidad.

Somos polizones de barcos que viajaron,
hacia islas
donde no se distinguía la línea del horizonte.

Compañera, somos
arena en una tormenta del desierto,
somos ráfaga que agita
las ramas del álamo.

Somos lo inevitable,
arte efímero
que se vuelve casi eterno
al invocar
a la silenciosa noche,
de fuentes calmas,
arroyos que se hacen ríos
al filo de la luz del alba.

Cartas a Josefine (y IV)

Liebe Josefine:

Es ist nicht ein Geheimnis.
Diese Zeit hat sehr kompliziert gewesen
aber habe ich sehr gelernt.
Du wirst kennen wann mein Leben einer neuer Weg habe.
Ich werde dich sagen wann bin ich bereit.

Bis dann,
vermisse ich dich sehr.

Junto a tí

Verás, es bien simple... 

Junto a tí, 

quisiera construir 

los días, fabricar las noches, 

dormir

y amanecer juntos, 

acariciados por la luz 

de amaneceres 

templados. 

Junto a tí,

quisiera deshojar 

la flor del tiempo,

resumir 

un paisaje,

un atardecer,

una jornada,

un trabajo,

una ilusión.

Junto a tí,

quisiera cambiar la palabra deseo 

por la palabra acto,

y que el manantial

de las aguas 

más puras

nos dé de beber

como si no hubiera un mañana. 

Contra el viento y la marea

Contra el viento y la marea,
contra la desesperanza y los
malos presagios,
aprendimos a perder
para después
alcanzar los cielos.

Esa carta leída a destiempo,
ese adiós con la mano o esa mirada de tristeza sin consuelo aparente,
no nos impedirán
sentirnos plenos
cada vez que el buen recuerdo
nos invada
como un ejército sigiloso,
nítido y resplandeciente.

Contra el viento y la marea,
juntos alcanzaremos
el colorista epílogo de la tarde,
nos desharemos
de las madejas tejidas por las arañas
y, si el balance de este amor
nos cuadra,
le compondremos versos
a la lenta alegría de sabernos
unidos.

Y de pronto...

Y de pronto... Te encontré

Sin buscarte

Desde entonces

No paro de pensar en tí

Tiempo para mí mismo

Tiempo para mí mismo,
para reordenar las ideas y tomar distancia. 
Tiempo para decidir
el camino que tomar.
Simplificar. 
Cantarme las verdades
y no llorarme las mentiras.
No estás.
Atravieso un desierto de años. 
Un desierto elegido y encontrado, a la vez.

He de elegir un lugar donde hallar 
paz. Un rincón de la casa en el que estar tranquilo.
Sin mirar atrás. 
Ya los jardines nos envolvieron
con su magia. 
No tomamos aquel tren 
pero habrá otros trenes 
que podríamos tomar. 
Esta segunda primavera 
se cocina a fuego lento.
¿Vendrás?
No contestes todavía, por favor. 
El futuro está lleno de posibilidades.
Mejor decir ojalá. 

Antes de dormir

En este instante antes de dormir,
me digo:
Ya los ojos caen como si fuesen persianas
en tarde de caluroso julio y
los párpados pesados se hunden
como piedras en un estanque.
Ya no acierto a mirar recto al teclado
ni a la pantalla
desde la que se suceden los versos.
En esta escalinata improvisada,
colocada en los arrabales distantes
de la noche,
te digo que
además de sentirme agradecido
por la abundancia de amor
que me rodea,
quisiera
compartir este afecto contigo.
Pues bien conoces
las calles de mi barrio,
las luces y las sombras
que las pueblan.
Así como también sabes
cuánto daría por ti,
¡oh, maravilla de las maravillas!
Daría lo visible, lo invisible,
lo contable, lo incontable.

Cronica de un poema sin prisa

Crónica de un poema sin prisa.

A esta hora de la tarde,
en que voy cerrando las carpetas,
dejando el lápiz sobre el escritorio,
empezando a despedirme de los compañeros
y casi saliendo por la puerta de
la oficina,
escribo versos
que forman parte de un poema sin prisa.
Porque por más que corra,
que me apremie contra el tiempo
no llegarás antes
de lo dispuesto.
Llegarás cuando quieras,
cuando puedas, cuando la vida
lo proponga.
Llegarás cuando haya aprendido lo bastante,
cuando se den
las circunstancias,
cuando el hecho
y la palabra
se den de la mano
y este poema
sin prisa
sea conclusión,
corolario
de pequeñas armonías
incipientes.

--

Palabras para la alegría

Amor,
en la noche,
te escribo palabras para
la alegría.

Esta luna escondida entre nubes,
que apenas se ve,
ilumina las calles
de la ciudad
que, a estas horas,
camina a paso lento y silencioso,
con un gesto indiferente.

Amor,
desde el exilio de tí,
te escribo palabras para
la alegría
y
en esta cosa
de quererte,
se me acumulan
los motivos,
los días sin verte,
las cartas
que te escribo.

Una cosa sé.
Tienes algo que me hace feliz.
Y por eso
construyo palabras para la alegría,
para la tuya y la mía,
para la alegría de todos.

En este compás de espera

En este compás de espera,
escribo versos,
calculo una suma
en cuyos sumandos
aparecen tu nombre y el mío.
En su resultado,
la consecuencia de este amor imperfecto
que se cimenta sobre sólidas verdades
que resisten
el paso del tiempo.
No necesito despejar la incógnita,
de cuándo vendrás,
pues sé
que no te has ido,
que habitas
en mi diario recuerdo.
Dejar ir lo pasado,
esperando lo mejor
que nos aguarda.
Cultivo la esperanza,
guardo
incontables
motivos para quererte,
y eso es para mí es bastante.
En este compás de espera,
en la cotidiana incertidumbre,
acumulo motivos para la alegría,
te rezo oraciones paganas,
hago un brindis por la vida,
que es maravillosa.

Eva le escribió a Adán

Eva le escribió a Adán
y le pidió que salieran juntos
de las sagradas escrituras,
que abandonaran los focos,
el camerino de los actores protagonistas,
y que se vistieran con ropas
nuevas tomando rumbo
hacia las calles pobladas.
Que se olvidaran
de aquel absurdo debate
sobre quién era la costilla de quién.
Que ambos eran subconjuntos de ambos.

A Adán le pareció bien
y aceptó su propuesta.

De vez en cuando
se les puede ver practicando
sus génesis
cogidos de la mano
por las calles del centro,
en parques de estilo romántico,
en atardeceres de otoño
caminando por parajes solitarios,
abrazándose
a espaldas
del mundo que les da la espalda.

Eva le escribió a Adán
y fué el comienzo
de un universo
que cabe
en la profundidad de una mirada
o en el perfume
afrutado de un abrazo,
en un adiós
en una parada de autobús
o
en los puntos suspensivos
que dejan algunos silencios.

Eva le escribió a Adán
y en su carta
había palabras precisas,
palabras justas,
como islas
de un mar llamado amor,
que forman
un archipiélago de afecto.

Eine kleine Erzählung

Es war einmal ein Garten wo die Blumen wachsten und gab es zwei kleinen Königinen und ein kleiner König. Sie lebten in ihrem Königreiche und ein Tag sie hatten wunderbare Bäume geworden.
Dann sie könnten glücklich zusammen im Wald bis der Nacht tanzen
und auch hören die magische Stille.
Das Realität der neuen Bäume warst nicht so traurig weil
sie als Vögel zu flügen gelernt haben.

En el poema más simple

El poema más simple
no necesita de exagerados adornos,
frases complicadas,
símbolos
propios
de alguna lógica
interna.

En el poema más simple,
cobran vida las palabras,
se administran a sí mismas,
visitan
lugares comunes,
lugares recurrentes,
se asocian
para viajar en el tiempo,
como
pasajeros de una línea habitual
de autobús.

En el poema más simple,
se habla de los diversos temas
que nos preocupan,
que nos conmueven,
que nos emocionan.

En el poema más simple,
caben una flor,
tu nombre,
tu inteligencia,
tu hermosura,
todas tus virtudes
juntas.

En el poema más simple,
no hace falta tantos versos,
uno puede resumir
toda una emoción
o estado de ánimo
en una imagen concentrada
y nítida.