Bailemos otra vez

Bailemos otra vez

Sé que voy a esperarte pacientemente,
contra toda prisa, contra todo pronóstico.

Cuando la música
de las noches solitarias suene
con su asimétrica armonía,

bailemos otra vez,

juntos, separados, distantes, abrazados,
unidos como si fuéramos un solo ser,

contra la desesperanza,
contra la tristeza,
contra el tiempo
que nos mantiene
en compartimentos diferentes.

Bailemos por el simple hecho
de bailar,

de conectarnos
en la danza simbólica
de notas

que vuelan
y convierten
el aire en el fueguito
vertiginoso
que nos alumbra

Uno comprende

Salgo del edificio rumbo
al supermercado en luminoso
dia de otoño y
una imagen me sobreviene:
Un hombre con ropa deportiva
lleva en brazos
a un bebé de un año
más o menos.
La sintonía entre ambos es
total y uno comprende
en qué
consisten los mecanismos
del afecto ajeno.
Ese vínculo que se establece,
piel con piel,
alma con alma, enlazadas,
se vuelve insustituible,
se vuelve innegociable,
y entonces
uno sonríe al
comprobar qué hermoso
es ese amor,
uno coloca el gesto serio al darse cuenta de
cómo su pérdida o extravío
nos puede sacar de quicio
y de repente aparece
la palabra hermano,
la palabra piedad.

Sin prisa pero sin pausa

Sin prisa pero sin pausa...


Verás, hoy hay noche de luz naranja
y sobre el escritorio
un papel en el que apunto
todos los lugares a los que quisiera
ir contigo.
Me sobrevienen, de pronto,
unas ganas locas
de invitarte a los sitios,
de contarte
y que me cuentes
si te gustaría este o aquel lugar,
de pedir pronto que te envíen un ramo de flores,
una postal
en la que venga escrita una misiva:
"Necesito verte. Esta vida se me hace eterna
sin ti."
Y sí.
Tendré que inventar cauces nuevos
por las que el río
de mis más recónditas
verdades
se funda con tu río
de limpias certezas.

Volveré al arbol

Una hoja casi verde, casi seca,
es arrancada de un árbol,
y ya casi verde, casi seca,
sólo cambiará cuando
se descomponga.
Volveré al árbol otoñal cuando
sea el invierno.
De día ramas desnudas,
apreciaré la anatomía vegetal,
la autenticidad de
la ausencia de máscaras,
el frio despertar de los amaneceres
donde el rocio y la nieve
realizan su lento trabajo,
ofician de embajadores.
Volveré al árbol cuando sea la primavera
y las calles castigadas reciban a
las flores,
y en los jardines urbanos crezcan rosas
que el viandante corta
para ofrecer como obsequio,
souvenir de viajes
no iniciados.
El árbol se habrá vestido de hojas verdes
y su manto y su sombra
cobijarán a los paseantes.
Volveré al árbol
cuando sea verano
y la ciudad sea un desierto
de dudas y certezas,
un propósito de enmienda
mal calculado.
Volveré al árbol al siguiente otoño
y su dulce decadencia
me abrigará
con su desencanto

Los frutos de los días

Cada día recogemos
el fruto maduro del árbol.
Cada árbol, cada fruto nos ofrecen
un color, un aroma, un sabor
distintos.
Cada día, cada árbol, cada fruto,
cada color, cada aroma, cada sabor,
son únicos e independientes
y forman un casi-todo
de nuestro casi-mundo de experiencias
y aprendizajes.
Son los frutos de los días
y cada árbol
posee un nombre propio.

En cada palabra que no digo

[Sin poemas.
A partir de hoy, voy a amarte con silencios,
provocando con ausencias e inventando distancias; (...)
Mario Benedetti]



En cada palabra que no digo,
en cada silencio
programado,
en cada instante que se nos
viene no calculado,
hay un algo inconfundible
que me lleva a ti.


Por eso,
no desisto de esta empresa,
aunque
haya que repensar
el método
de la difusión
del mensaje.
Es posible que el poema
doblado, introducido
en una botella,
tirado al mar,
vaya a dar
con la arena
de la orilla de tu isla.

Cartas a Josefine (y III)

Querida Josefine:

La vida es más sencilla desde que lo acepto,

desde que me acepto.

Ya no tengo que demostrar nada,

ya no tengo que salir en defensa propia

o ajena.

Estos versos que te escribo nacen

desde la calma.

Este amor pausado, profundo y

meditado

combina con los colores

de este otoño de hojas secas

junto a los bancos.

Se mantiene firme a cada día,

es un guiso a fuego lento,

una llamada que no es urgente.

Hay una cierta paz a mi alrededor

pues

sabemos

que en este otoño, preludio del invierno,

el amor vence ante las contrariedades.

Cartas a Josefine (y II)

[Briefe an Josefine (II)]

Liebe Josefine:

Der Garten ist ruhig.

Die Kinder spielen und
heute, als gestern,
deine Lächeln ist wunderbar.

Ich möchte nicht zu Hause kommen.

Ich will in dem Park mit dir bleiben
bis die Nacht ohne Sterne
komme.

Jetzt, hat das Futur gekommen.
Das Ende von einem Weg ist nicht das Ende.
Es ist ein Beginn wo deinen Augen scheinen.


Wir sind
ein Fluss zwischen den Baumen,
ein kleines Schloss neben den Blumen.

Arquitecturas distantes

Podemos si quieres
hacer este ejercicio.
¿Qué tal si nuestras arquitecturas
distantes se unen
libremente y construyen
con el paso
de las horas,
a tiempo y a destiempo
el edificio
alegre
del amor silencioso?

Cartas a Josefine

Montag, 26. Oktober 2015

Liebe Josefine:

Der erster Tag der Woche ist regnerisch und

gibt es tägliche Schönheit in diesem Landschaft von grauen Straßen und

so viele Menschen.

Vielleicht kann ich nicht dir helfen aber..

kam ich zu diesem Platz dir suchen.

Ich klopfte an die Tür. Es war geschlossen.

Ich könnte es später versuchen.

Leben ist ein Reise und mein Geschenk ist deine Freude.

El hoy tiene sus rincones

En lugares perdidos
contra toda esperanza
te buscaba.
              
En ciudades sin nombre
por rincones de ayer
te busqué.
              
En horas miserables
entre la sombra amarga
te buscaba.
              
Y cuando el desaliento
me pedía volver
te encontré.


José Agustín Goytisolo (Por rincones de ayer)




A J.A.G.


El hoy tiene sus rincones,
dispone sus enigmas,
como un mapa abierto por un buscador de tesoros.


El ayer quedó atrás,
y tan sólo la nebulosa del recuerdo
lo mantiene algo vigente,
trayéndonos
la crónica de días
en los que fuimos casi felices.


Pero no debemos aspirar
a ese estado de emociones a medias.


La plenitud nos aguarda
tras los muros construídos
en torno a nuestra mente,
tras las cadenas
que nos agarran
gracias a la moral caduca.


Seremos tan libres como deseemos ser.


El hoy tiene sus rincones,
y las fábricas de la alegría
ya habitan en nosotros.

Crónica del tiempo presente

El tiempo presente se va abriendo camino
a cada instante. No necesita ser recordado
y tampoco anticipado.
Es ahora y su vigencia es máxima.
El relato es en directo.
La alegría, la tristeza, la melancolía o el olvido
se narran con el verbo inmediato.


El tiempo presente
nos informa
de dónde estamos,
qué ideas nos rondan,
qué palabras queremos decir
y las organizamos.


El tiempo presente
puede ser inventado.
Podemos construir la senda,
abrir la puerta,
y rescatar los sueños aplazados.

Crónica de un Jueves 22 de Octubre

En el almanaque
se puede leer Jueves, 22 de Octubre.
Madrid y este otoño de presagios
continúan su paso
como el tren imparable
que no se detiene apenas
en ninguna estación.
Leyendo a Doctor Zhivago
en el tranvía rumbo al trabajo.
Ya hemos pasado por el triunfo de
la Revolución.
Por la ventana se divisan explanadas de tierra árida, seca,
retazos de una artificiosa civilización.
Tierra entre dos mesetas.
Fábricas, polígonos industriales,
acero, tela metálica y hormigón.
Flores de muchos mundos.
Paisaje devastador.
En el andén,
junto a la oficina,
una bandada de gorriones
levanta el vuelo
rumbo a un lugar
algo mejor
donde se escuche
el silbido del aire,
el ruído de las persianas
al ser bajadas,
la algarabía de los niños,
la risa de las mujeres,
el lento vals de la tarde,
el eco de tu voz.

Lógica de una noche como ésta

Lógica de una noche como ésta
Conjuntos de realidades que se asoman
de repente
Un mundo nuevo que se abre
El calendario lo marca
No hay preocupación
que valga
Ocuparse es prioritario
Hay mucho trabajo que hacer
Bienvenidos sean los cambios
del tiempo venidero
Bienvenidos los instantes
que aparecen,
el soplo del aire fresco
en la madrugada abierta,
la construcción
que contenga
todos los nombres propios
que forman parte de nuestro
pequeño cosmos.
Lógica de una noche como ésta
Por supuesto,
están todas las razones que me llevan a ti
Los deseos
y las decisiones que toman forma
Tu dulce recuerdo
La palabra futuro

Libre

Mira mis manos.
Ya no portan anillos.


Ya mi mente
se liberó de las cadenas
de los prejuicios
de la moral dominante.


Ahora soy yo el que decide
cambiar.
Cinco años de invierno
y un verano
que surge.
Liberarme
de inercias desgastantes,
abrir nuevos espacios,
y caminar
rumbo hacia aquello que deseo,
sin descuidar
y sin dejar de cultivar,
a los pequeños y maravillosos tesoros
que tengo
por los cuales
me siento agradecido.

Cada día tengo más claro

Cada día tengo más claro,
que cada paso me acerca un poco más a ti,
que cada verso
es un pequeño escalón que subo,
que cada acto por mínimo que sea,
que cada alabanza o elogio,
es una ofrenda que te entrego.


Cada día tengo más claro,
que habrá una fecha marcada en el almanaque,
con algún color llamativo,
en que palabra y acto puedan
darse la mano
y le pueda dedicar
alguna estrofa a tu sonrisa,
sin papel ni letra,
palabras dichas.


Cada día tengo más claro,
y hasta las dudas que albergo,
lo reafirman,
que este es el camino
y ahora nadie nos detendrá.

Vientos de cambio.

Abrazo los vientos que traen cambios.
Los que agitan las ramas y forman remolinos con las hojas
secas en el suelo.
Los que construyen caminos en la tarde.
Los que revisan
el surco del sendero nuevo.


Abrazo los vientos que traen cambios.
El árbol fue semilla antes de ser árbol.
La mariposa fue gusano antes de ser mariposa.
La nube fue agua, fue aire, fue nube.
Todo lleva su tiempo.
Aceptar el proceso.
Confiar en la transformación.


Abrazo los vientos que traen cambios.
Los vientos que nos envuelven
como si fueran un cálido abrigo,
en esta tarde de octubre,
brilla el sol
y pienso en ti.

Preguntas

¿Qué será de nosotros después del beso?


¿Qué eternidad nos cubrirá con su cálido manto?


¿Qué certezas respaldarán el futuro y los días venideros?


¿Para qué tantas preguntas si vivir es presente y no un plan


programado?

Gentil recuerdo de tí

Recordar (del latín, recordare, volver a pasar por el corazón)

Gentil recuerdo de ti,
del tiempo en que podía verte,
en el que tu sonrisa
le regalaba su brillo a la tarde
con el único pero
de no poder tenerte
entre mis brazos.


Gentil recuerdo de ti.
Esta época, desde que no estás, es más veraz, es más auténtica.
Porque sabiendo quiénes somos,
cuál es nuestro alcance,
no nos vendemos
simulacros.


Gentil recuerdo de ti.
Mientras Eros y Afrodita trabajan a deshoras.

Madrugada

Madrugada en la ciudad.
Ruídos de motores cubren el asfalto.

El día fue tranquilo,
lejos del sonido de los
vehículos y del tráfico.
Uno se contenta al ver a los niños
crecer
en paz y en pequeñas islas de moderada
armonía.

Sin embargo,
las factorías del corazón
siguen trabajando a sus horas
y a deshoras.
Los resortes
del amor siguen subiendo y bajando,
las poleas
y las palancas
del deseo siguen celebrando
esa certeza
de saber que eres.

Madrugada en la ciudad.
Aunque pasen centenares de madrugadas
más sin saber de ti,
te seguiré esperando.

Dulce nostalgia

Dulce nostalgia de ti,
de tus muchos significados.
Dulce nostalgia de todo
lo que no hemos vivido,
de tu sonrisa que construye
en la tarde alegres notas musicales.
Dulce nostalgia de tu voz
firme,
de tu caminar rotundo.
Dulce nostalgia y dulce deseo.
Poética no invasora.
Llegará nuestro momento.

Eine kurze Gedicht

Ich fühle mich so allein in diese dunkle Nacht.

Du bist der möglicher Traum,
du bist einer sonniger Morgen
in der Gefilde.
Die blumen sagen ,,Hallo'' wann sie dir sehen gehen an,
und der Fluss zu dir lauft
mit einem frohe lächeln.

Die Straßen repetieren deinen Name,
das Leben ist so kurz,
du bist weit,
aber
meine Herz bleibt mit dir für immer.

Crónica de lo que dicen que soy

Dicen que soy frívolo,
terco, malhumorado,
dicen que como niños,
que mi reputación empeora por momentos.
Pero yo les digo que vivimos en el mundo de la imagen,
del tecnicolor programado.
Que no tengo que demostrar nada a nadie,
que he de mejorar, claro que sí,
pero que me quiero de veras.

Crónica de las cosas simples

Las cosas simples
que a diario
cultivamos.

La lectura,
la cocina,
la hora del café,
la larga conversación,
el abrazo tierno,
la gimnasia del cuerpo,
la gimnasia del espíritu y del alma, el paseo,
la alquimia de las letras
que junto a mínima artesanía,
construyen de las vivencias, los versos.

Las cosas simples
que a diario
cultivamos.

La risa de los niños,
sus juegos,
sus historias,
su puzzle de afectos.

Lo que está presente en nuestra memoria.

El rostro que nos cautiva,
la sonrisa que nos emociona,
¿habrá algo más bello que verte sonreir?

Crónica de un elogio

De todas
las palabras que te
elogian por sí mismas
me quedaré con las
más simples.

Puedo escribir:
Rosa,
belleza,
maravilla,
inteligencia,
dulzura.

Y no bastarían
pero son suficientes
para describir
mínimamente
tu significado.

Canción de la medianoche

La medianoche se abre paso

entre tímidas palabras

y recurro

a la poesía

como refugio.

Creo adorarte, entre versos, pensamientos e ideas que, en mí, se mantienen.

Sin embargo, hago balance.

Pienso que dediqué mucho tiempo

a construir un puente entre tú y yo,

a fundar un recuerdo.

El puente fue construido.

El recuerdo fue fundado.

A pesar de todo.

¡Qué vacío y triste me siento cuando pienso en ti!

¡Qué pocas veces recorriste este puente!

¡Qué pocas veces fundaste algún recuerdo!

Quizás es pronto para decirlo,

quizás el tiempo nos dirá.

Ahora sólo puedo pensar en lo inmediato,

en el más acá

inminente.

La historia del sabio profesor y del joven soldado

Hubo una vez
un sabio profesor
que conoció a un joven soldado.

El sabio tenía la ciencia de su lado,
la mesura, la medida,
la disciplina interior.

El joven poseía la alegría, las ganas,
la pasión, la lucha sin cuartel
y a deshoras.

Ambos discutían, ambos conversaban,
algo les unía,
a pesar de las trincheras
invisibles
que se construyen
cuando la comunicación
se quiebra.

Aunque tuvieran la misma opinión,
nunca estarían de acuerdo,
y es que una fuerza misteriosa,
les empujaba a
ser antagonistas,
a colocarse en bandos contrarios.

El sabio todo lo malinterpretaba,
veía enemigos
en los intentos de acercamiento.
El joven en su bondad tendía su mano.
Conocía el tamaño de su rencor.

Pese a todo,
el sabio enseñó con su silencio,
y sin muchas palabras,
cuál era el motivo de su discrepancia.
Y el joven empezó a comprenderlo.

Sabía ser justo, pero con él perfeccionó

la técnica.
Reconoció sus actos de arrogancia,
su profunda ceguera,
su sinrazón.

Enumeró razones que le impedían

comportarse de otra forma.

Así distantes,
El joven agradeció todo lo aprendido.

Se despidieron y ya no había
odio.
Sólo un camino solitario,
aprendizaje de vida,
hacia el interior

Crónica de un domingo gris

(...) las montañas,
los valles solitarios nemorosos,
las ínsulas extrañas,
los ríos sonorosos,
el silbo de los aires amorosos,

la noche sosegada
en par de los levantes de la aurora,
la música callada,
la soledad sonora (...)
Cántico, San Juan de la Cruz


En este domingo otoñal de presagios,
amanecí desolado.
Por la ventana, se percibía un día gris
pero, por dentro, había tormenta.
Y llovió a cántaros durante un rato.
Menos mal
que los niños
decoran con su alegría
los paisajes más oscuros.
A estas alturas
del día,
recobré algo del ánimo.
La gimnasia diaria
ayuda a levantar la moral.
En tiempos pasados, aprendimos a cantar en la lluvia,
a bailar si era necesario,
vivimos tiempos
donde la dificultad
era la cuestión cotidiana.
Por eso, frente al desaliento,
habrá un combate constructivo.
Frente a la desolación,
buscaremos razones para estar contentos.
Frente al silencio,
no lo veremos como algo malo,
entenderemos las razones de los demás,
lo adornaremos con versos.
Frente a la soledad,
aprenderemos de ella,
puede ser soledad sonora, como en los versos de San Juan de la Cruz,
o lenta dicha.
¿Sabemos todo sobre la soledad? No creo.
La soledad es una calle vacía,
un jardín desierto,
un banco no cubierto de humanidad.
Es un camino
al interior de uno mismo,
y en ese caso
la soledad puede ser musical.
Por eso, frente a la soledad,
¿qué tal si tu soledad y la mía
se unen algún día formando
una suma de soledades,
un intercambio de vivencias, una suerte de
aritmética sentimental?

Crónicas de la noche

En la noche,
rescato
momentos
para escribir unos versos
que hablen
de tí.
Ya sé. No lo has pedido,
y debería intentar antes comprender tu mundo.
Antes de darle rienda suelta
a las emociones
que se agolpan,
al sentimiento
que traspasa los umbrales
del corazón.

En la noche,
descifro
tus señales,
la escasa
información que últimamente
de tí tengo.
Verás.
Es bien sencillo.
Y es que llegué a la conclusión de
que contigo,
aunque ahora no puedas estar,
mi mundo
tiene un brillo especial.

Crónica de una creencia

Creo estar bien, pero quizás sólo es una creencia.
Lo importante es mantener el equilibrio.
Funambulista sobre el cable metálico de la
existencia.
Caer es posible, es lo pactado....
El tiempo nos ha visto caer de múltiples maneras.
Pero levantarse es necesario.
Hacer poesía gris, o con color,
en esta segunda primavera.

Crónica de una nostalgia

Esta noche no vine a cuestionar todo tu mundo.
Tan sólo vine a presentar un informe de
nostalgia de ti.
Cada día, hay señales que me hacen referencia
a algo tuyo. Un nombre escrito en la pared,
una noticia leída en un periódico,
un cartel que anuncia un espectáculo,
el amanecer en ciudades de países no tan lejanos.
Una receta de cocina,
una canción que escucho,
un poema que leo,
que repercute en mi vivencia.
Cada nostalgia se alimenta de la anterior nostalgia,
creando una sub-nostalgia,
y en esa cadena interminable con principio y sin fin,
colecciono nostalgias y subnostalgias,
que hablan
de todas aquellas cosas que me evocan a ti.
Pero ahí no queda todo.
Saber que el mundo no se para,
que la nostalgia es síntoma de la memoria,
del deseo de estar contigo,
de respirar el mismo aire que tú,
de beber el mismo agua,
de probar el mismo vino.
El mundo es amplio,
pero llegaste tú,
y, desde entonces, todo es distinto.

Crónicas del asfalto

Caminante

sobre el asfalto,

que detienes tus pasos 

para respirar profundo. 

Tantas historias que contar, 

en verso, prosa o epístola. 

Un discurso sobre 

la lluvia, 

el amor, 

pequeñas impresiones fotográficas 

de autobuses abarrotados, 

lentos paraguas mal cerrados 

en días de otoño, 

que derivan 

en fragmento. 

Un trozo de papel en el que el viandante escribe: 

"El amor es un viaje 

que uno inicia 

sin darse cuenta. 

Se reconoce por crear 

vínculos no escritos, 

sintonías no anunciadas 

por megafonía. 

El amor no hace preguntas,

ni interroga,

crece y se extiende 

como un ejército sin armas 

que fuera bien recibido."

El paseante 

retoma la ruta por calles antíguas, 

avenidas grises, 

dispuesto a seguir construyendo y profundizando sus

crónicas sobre el asfalto.