CRÓNICAS DEL GRIS ASFALTO

La rosa no buscaba la aurora: Casi eterna en su ramo buscaba otra cosa. (...) Casida de la rosa . Federico García Lorca Sí. Existe una realidad que emerge de la idea de que ella  no necesita ser salvada, ni liberada. Porque se salva a sí misma, se libera a sí misma, ella misma es su ángel redentor. En aquel tiempo, la rosa no buscaba la rosa... Podría intentar averigüar pero tal vez ella ni siquiera pedía sentirse querida, sentirse escuchada, sentirse atendida, sentirse adorada ... La rosa no buscaba la rosa... La luz dorada de la tarde en otoño me recuerda que su sola belleza cautiva, embriaga, y hace que pierda el sur, el norte y cada uno de los puntos cardinales.

Este año que va acabando, y que no ha terminado aún, nos deja grandes enseñanzas, profundas experiencias, fragmentos de alegría, retazos de poesía, momentos de tristeza, cotidiana melancolía, avenidas grises y cielos de hormigón. Luces y sombras del ayer todavía. Este año que va acabando, no ha sido como el anterior. Un tiempo diferente, flexible como el tallo de un junco en la orilla de un río. Aromático como rosas tempranas en el jardín primaveral. Este año que va acabando nos lleva a deshacernos de la cadena que nos conduce a ser esclavos del pasado. A desasirnos del poder que le hemos otorgado a tanta cuestión banal. Sólo la historia nos dirá pues es maestra de historias.

Hay poemas  que se escriben solos.  Provienen del silencio, desde el que nacen, y crecen en tamaño como los arroyos  que se ensanchan hasta hacerse ríos. Hay poemas que son invocaciones,  llamadas telefónicas no realizadas, conversaciones no mantenidas, enumeración de deseos,  construcción de emociones.  El deseo no cambia nada, pero edifica la senda, abre el camino, de la emoción almacenada. Hay poemas  que sirven  para llenar tanta ausencia de tí , para reordenar las ideas, y buscar salidas  a los complejos laberintos en los que habita el alma. Hay poemas que lo dicen todo, hay palabras que no significan nada. El verbo que se eleva a sí mismo al filo de la medianoche,  llega más alto  si no exige demasiado.  Hay poemas que se escriben y uno los guarda.  Este nació del silencio  para expresar la alegría  que supone  el recuerdo de tu sonrisa  y su corolario.  ...

El lento amor espera, no se apresura. No corre en busca de, no se refugia en cómodas butacas, se recicla a cada instante, vive al día y camina despacio. El lento amor se transforma, en una hoja que brota de un árbol, en una flor que brilla con un vivo color, en la pureza de la luz del alba, en un guiso que se cuece a fuego suave. Aprende de cada error, perfecciona la técnica, engrasa la mecánica, rompe con los círculos viciosos. Dice adiós a las gentes que no nos hacen bien. Respira profundo, y continúa su marcha como un tren que viajara por el incontenible trayecto del presente.

A los Hermanos Quero La injusticia se muestra a sí misma.  Hombres valientes,  de acero callado,  del hierro fulgente del que están construídos los arados, no estais solos en vuestra siembra. Aquí se adhieren a vuestra causa, llegados de los diferentes lugares, gentes anónimas que claman porque vuestra historia sea contada, porque vuestra fulgurante llama de libertad no sea ignorada, porque vuestro verbo justiciero no sea desoído. Hombres valientes de acero callado, de metales traídos del subsuelo ciudadano, los disparos que se oyen a lo lejos no os acaban.

Así como me tratas tú, debería tratarte. Para que comprendas qué se siente.  Cuando uno ha dejado el alma, no sólo en los versos. Voy a poner distancia. Nunca es tarde para hacerlo. Distancia para sanar, distancia para desligarme de tu gris recuerdo. No fue ni siquiera placentero. Me iré sin rencor caminando las calles como lo he hecho toda mi vida. Me iré sin mirar atrás, pues hace más de cuatro años que habito en un desierto. Quiero cambiar todo esto y la luz que abriga mi alma a diario, pondrá color alrededor. Tengo tantas cosas que celebrar. Por ejemplo, que sobreviví a esta tormenta de verano.

Cambiar la canción. Pasar la página. No hacer siempre lo mismo. Mirar el presente con optimismo. El amor que te tengo no se ensombrece. Es resultado de una forja de años, tras las altas paredes de esta fábrica donde el arte es adorarte. Fuiste la imagen que creé a través de mis anhelos. Eres la imagen que creo en mi mente sin mayor esfuerzo. Cambiar la canción. Superar el conflicto. Pasarán primaveras sin verte y en cada mes del año, compuesto por sus semanas, sus días y sus horas, no habrá un instante en que no piense en ti y vengas a mí como una lluvia que regara los campos, como una brisa suave que trajera el aroma de las flores.